Опять на Калку не собрать полки И погань рвётся нас объять в кольцо. И вот уже кому-то не с руки Поднять свой меч, чтоб защитить отцов, Чтоб землю в поруганье не предать Ту, что кормила и была, как мать. И стало сразу видно подлецов, Сокрывших душу и своё лицо За спинами великих храбрецов! О, Русь, очнись и подними свой щит, Пускай твой меч твоих врагов разит И не поверь в иудин уговор. А тем, кто предал – на Руси – позор! Ибо средь нас такому не бывать, Чтоб русский Русь кому-то мог отдать! И вот уж бьют колокола в набат, Их звон проходит сквозь запоры врат И слышит их со страхом супостат... И слышит зов по русским весям люд, – И кони ржут, и топот ног – идут, Идут полки святую Русь спасать!
Євген Товстуха
ВОВКУЛАКАМ
Наїли черево свиняче I гавкіт підняли собачий. Злoдiйcькoгo набгали капіталу, До нитки Україну обікрали Похрипли в ЗМІ: „Ми – демократи", А люди стогнуть: „Пасинки закляті. З’їли село Та i робітника Загнали у безвихідь Кріпака. I слово українське В рабство продали Ще й ПДВ 3 нього стягли. Ви діти не Дніпра, Не Бугу Та Десни... Ви – вовкулаки, Сучині сини”.
Надежда Даненкова
ЧЕРТА ЗРЕЛОСТИ
Переступила зрелости черту, и с возрастом становится заметней, что трёх веков не хватит, чтоб планеты природную постигнуть красоту.
Познать всю мудрость мира не дано – ни времени на то нет, и ни рвенья. Судьба нам отмеряет направленье – всего одно.
Читая мысли нового творца, мы развиваем опыт пониманья Немеркнущей строкою состраданья поэзия живёт в людских сердцах.
Cергей Аксененко
* * *
Тайным голосом высей завывают метели. Только в области чисел мы укрыться хотели ухитрились проехать по гиперболе дней, нет ни низа, ни верха, не вернуться по ней. Разбеганье парабол. А ведь были так близко – мы сошлись, встали рядом, но должны расходиться. Ты всё дальше уходишь – пустота абсолютна, по своим траекториям в ней мотаются люди. Повстречаться сумели, значит просто столкнулись, нас спасёт параллельность на разрыв абсолюта.
Михаил Хазин
ВАН ГОГ
Безжалостное солнце над Провансом, Войдя в сей круг, ты обожжен авансом. Ты подрумянен, будто барбекю, Который продается за экю.
Весь день сидит под зонтиком Ван Гог. Весь иссушен от солнца и тревог. И целится мушкетом острый взгляд, Уверенно рука ведет глиссад.
Вот кисть пересекает полотно, Как будто саблею разрублено оно, Пылает в ярких красках храм и дом, А на холсте порядок ..и… Содом!
Одно спасенье жадно пить абсент, И этим развлекается Винсент, Картофель в круге тусклых «Едоков», Как вырваться, о Боже, из оков!
Виктор Хатеновский
МАМЕ, НИНЕ ПАВЛОВНЕ
Сколько непритворных слёз, Бедствий, стрессов нервных Отпрыск ваш Вам преподнес, Будучи, во-первых – Хворым, хрупким, щипцевым, Вздорным. С колыбели… Плакальщицы стадом злым Над блаженным пели. «Для тебя под Минском вы – Выдолблена яма!» Где б я был, когда б не Вы, Дорогая мама.
* * *
Сегодня вновь, как тридцать лет назад, Мы будем петь дурными голосами Про чёрный снег и про вишнёвый сад, Про города, разграбленные нами; Про то, как сброд зажравшихся господ Златым тельцом раздавлен и разрушен; Про то, что русский коренной народ Своей стране давно уже не нужен...
№2 - 2013
Инна Богачинская
ВЫЗЫВАЮЩИЕ СТИХИ
Ещё на меня не спущены
Все послужные собаки.
Еще несчётно до сущности,
И все выясненья горбаты.
Уже вдрызг бастует двигатель.
И тормоза хромают.
И чаще пекутся о выгоде.
И реже мечтают о Марсе.
Во мне же – прописан Андерсен,
Христос, Джордано и Разин,
Сократ и реактор атомный,
И все посвященные сразу.
Мне скучен до посинения
Набор преуспевшей клики.
Да здравствует небо нервное
И горькая мудрость великих!
Пусть память пестреет язвами.
Костёр добра не потушен.
А болеть, вот, душа обязана.
Не болят только мертвые души.
Евгений Максимилианов
ПЕСНЬ СУДЬБЫ
T.S.
О, Жизнь моя! – гори огнем! –
И в пламени твоем
Мы песню вольную споем
На память о былом...
Споем о том, как меч Судьбы
Над нами вознесен,
Как блещет сталь над головой,
Но ты не преклонен...
Споем, как песню лучших дней,
Споем и в смертный час,
Чтоб эта яростная песнь
Гремела после нас:
«– О, Жизнь моя! – гори огнем,
Гори в крови моей,
Гори в иллюзиях зори,
Будь песней лучших дней!»
С.Л.
Все те же отблески
в осколках Бытия...
Стальные молнии, затерянные в безднах,
где Ночь кромешная
от века – и навек
останется никем не постижима...
– Так мы уйдем, –
без чисел, без имен...
Ты так же, как и я, –
увы! –
Творец Пустыни...
Мы не воскреснем в пламени времен
где наша кровь сольется и остынет...
№3 - 2013
Борис Боровик РЕЧЬ ПОЭТА У ПАМЯТНИКА ПУШКИНУ
Уносит лодку времени потоком. Ныряет мерно легкое весло. Теперь Вы на Олимпе, на высоком. С тех пор воды-то сколько утекло! Вам, наверху, спокойно не сидится, Когда внизу неслыханный бардак. Вы видите оттуда что творится Среди огромной братии писак. Вам повезло. Вы современник с Теми... В рубашке вы родились, в нужный час. Поверьте, если б жили в наше время, Пустое... не признали бы и Вас. Вот говорят, что нелегко при царстве Писалось. Но читала ведь страна... Сегодня стыдно – даже государству Поэзия, похоже, не нужна. И после Вac, в далеком серебристом... Невольно вспомнишь – были времена, Крик моды: символисты, акмеисты... Теперь искусству всюду грош цена. Не ведали в веках такого срама: Все начинанья превратились в прах. Поэзия – лишь ветреная дама В нечистоплотных, деловых руках. Плетут интриги нагло. Задавили Все, что смогли хорошего. Их мать! В водичке мутной ловят рыбку, в иле... А говорят, мол, некому писать. Вы усмехнетесь только, как ведется. Чело темней. Морщины тронут гладь. А что Вам, на Олимпе, остается, Когда, по сути, нечего сказать…
Виталий Кузнецов ФЕВРАЛЬСКАЯ ПЕСНЬ ВОРОНА
Почувствовав весну, заклоктал Ворон. Перо расправив, Миру говорил: «Идет тепло. Я знаю. Скоро, скоро Всяк будет люб, и каждый будет мил. И дней прекрасных, верьте, будет много». Еще нам говорила птица эта Об утренней заре, что ближе стала; О том, что в небесах проснулся ветер, И светлых дней уже грядет начало. – Тебя нам, вещий Ворон, не хватало!
Владимир Сорокин БАНДЕРОВЦЫ «Наша власть должна быть страшной» ( Бандера)
Они идут со «шмайсерами», в форме под чёрно-красным флагом ада. Губить им души, жизни руських в норме, Они за «новый мировой порядок». На их руках Хатыни кровь и пепел, Кровь партизан, поляков на Волыни! Псы Гиммера, они терзали сербов – Трезубоносцев помнят там доныне. Они – враги Владимира Святого, Не казаки, а белые хорваты! И кострубата их не наша мова, Вся их литература кострубата. Они после Победы, словно змеи, В убежищах лесных спешили скрыться, Чтоб жалить ядовитей и сильнее И русских, и восточноукраинцев. Их час пришёл во время «перестройки», Во время расчленения Союза. Их славят, и они надули щёки И стали нам опасною обузой. Они идут со «шмайсерами», в форме под чёрно-красным флагом ада. Они в крови, а мы их поим-кормим… Остановить их и проклясть их надо!
Олег Бескровный В МИРЕ УХОДЯЩЕГО ЛЕТА
Сентябрь легко срывает с веток листья, пожарами замученных вчера. По всей России волки в шубах лисьих. Они везде, уже во всех дворах... Спустившись с гор, где воздуха им мало, Все – зомби: только дай, мое, хочу, – один девиз на всех – «нажраться, даром», и превращаться в стае в саранчу. И не поймет народ, что он в сторонке, подпитый и посаженный на дурь. Что как петух, забытый на помойке, уже не царь для белых пестрых кур. Мир обнаглел. С обычною улыбкой на всех экранах гонят лабуду. А в омуте беспечности ты – рыбкой – встречаешь свою «новую» Судьбу.
Глеб Ситько ЮЖНАЯ НОЧЬ
Ночь нежна, Ночь – княжна Ночь звенит, как струна Ночь – страна, Ночь странна Ночь – схождение на... Ночь пьяна, Ночь вина Ночь – бутылка без дна Ночь без сна, Ночь длинна Выбрось Ночь из окна! Ночь черна, ночь – жена Ночь – ни он, ни она Ночь важна, Ночь одна Ночью плачет Луна Ночь – стена, Ночь – хана Ночь – какого рожна?! Ночь – прелюдия Дня Когда спит Сатана.
А. Сердюк * * * Когда растают эти мысли, Из тела выпорхнет душа: Я улыбнусь о прошлой жизни, Улыбкой нежной малыша. И всё пройдёт – как всё проходит: Чтоб наши судьбы обновить. И снова будет то не в моде, Что завтра только может быть.