Сияет икона радужкой золотой. Молись на нее, не думай, как ляжет карта; И падают книги: Лермонтов и Толстой, – Как трупы солдат с плацдарма советской парты.
Вой демонов из ущелья зовет в намаз: Пройди бы весь хаос с бомбами и огнями! Но ты – не Орфей и даже не Фантомас, И в этой игре F6 нас не сохраняет.
Но снова гремят парады под красный снег, И договор составляется на бумаге… Когда погибает крохотный человек, – Что толку от рассуждений об общем благе?
***
Владимир Федоров НАПЕРЕКОР СМЕРТИ
Физическая смерть не может лишь одно: Остановить любовь людей, укрытою в конверте. Сто с лишним тысяч писем Шукшину пришло По адресу его, но – после смерти.
***
ДОЧЬ ДАНТЕСА
Дочурка русский изучив язык, Читает Пушкина в оригинале. Он чародеем в сердце ей проник, И хочется, чтоб все об этом знали.
Она к знакомым радостно спешит, Чтоб новостью заветной поделиться. И вдруг – в ответ ей кто-то говорит: «Ведь твой родной отец – его убийца…»
покинут дом. Скитаний круговерть с надломом совести недолго длится. И вот финал: дитя встречает смерть В стенах психиатрической больницы.
Не вынесла позора тяжкий вес, Своим родным не написав ни строчки: За Пушкина наказан был Дантес Презрением и смертью милой дочки.
***
Марина Попова ОСИПУ МАНДЕЛЬШТАМУ
Стеклянный купол, лязг и грохот, Боков стальная чешуя, машинный визг и лай, и рокот, где как пигмей и карлик я.
И в ореоле из металла стекает с прутьев что-то… кровь Грядет под купола вокзала двадцатый век – кошмаров новь!
А я – сторонний наблюдатель, зачем сюда я занесен? Культуры древней обожатель в нелепый век силком вкраплен.
Предчувствую: по мне проедет он металлическим катком, и полной надо мной победе зааплодирует профком.
Я распластаюсь – и не будет, – зароют где-нибудь в глуши, одна из миллионов судеб и крик загубленной души.
Какую жатву век грядущий сберет безжалостным серпом! Не дастся многим хлеб насущный, Утрачен будет отчий дом,
а молотом – по наковальням, по головам, по куполам! К машине – лапотного Ваню, хлеб – с затирухой пополам.
Пойдут в безумье брат на брата, и сын отца дерзнет предать. Средь башен – белая палата, маньяки будут управлять.
И как густая паутина, опутают сознанье ложь и воля полуосетина, что лишь с бичом народов схож.
И в пустоту столкнут нас строем с веселой песней на устах. Не будет среди нас героев, и главным чувством станет страх…
как звонки мелкие тарелки! Полётен труб блестящих глас. На циферблате дремлют стрелки. Мой поезд прибыл в самый раз.
* * *
Галина Данильева АЛКОНОСТЪ
Птицу печали кормила с ладони, Был разговор прям и прост: «В поле чужом — мои белые кони, Птица-печаль Алконостъ?» Не отвечает мне птица печали, Вот уж ладони в крови. Кто-то стоит у меня за плечами И заставляет: «Корми!» Я говорю: «Дорогая, не жалко — Терпкого выпей вина, Только скажи — отчего сердцу жарко? Это беда иль вина?» Нету ответа. Клюет, как клевала. Хочется крикнуть: «Постой!» «Стерпишь — Марина твоя напевала И под доской».
***
№ 2-2011
Оксана Ламонова
Слишком трудно искать ответ, Повторяешь: «Потом, потом…» От окна остается свет, Даже если разрушен дом.
Повторяешь: «Потом, потом», Заклинаешь и гонишь страх… Даже если разрушен дом, И стена обратилась в прах.
* * * Молиться, так с азов, Без слов, а только с нот. То жалоба, то зов – Который призовет.
И если все подвох – Орган и витражи, Ответ – небесный вздох, Коснувшийся души.
***
Игорь Бурнашов
В этом тесном коридоре храма Продавцы и попрошайки в ряд; Прихожане злые, как собаки, На меня оскалившись глядят. Словно знают, как я чужд их миру, Их толпе неистово-хмельной... Лишь старик с иконы потемневшей Незаметно мне махнул рукой.
* * *
Есть много милого в отравах И тонкой музыке падений, - В отраве слов, отраве взглядов, Отраве соприкосновений.
В коротких сумасшедших встречах, Перемещеньи всех понятий; Игре свиданий и разлуки, И страстной тщетности объятий.
И чудно в сладком утомленьи Глядеть на звездные развалы И видеть в их рисунке бледном Чужые сны, столетья, страны.
И знать, что завтра вновь закружишь В волнах отравы и падений, - В отраве слов, отраве взглядов, Отраве соприкосновений.
***
Андрей Коровин
ПРОЛИТОЕ СОЛНЦЕ
и бабочка и даже стрекоза в наручниках идущая по трапу вся перед Богом чистая слеза которую пустили по этапу а то что не распахнуто окно и лампочка как снег под сердцем жжется всего лишь оправдание одно что Бог распят и в руки не дается
словарь души как день перечеркну и буквы разбегутся как японцы но ангелы уходят на войну горячую как пролитое солнце.
***
№ 3-2011
Сергей Нежинский
Запой три дня. Дрожит в припадке Южный. Пес лижет снег. Забор лежит с цингой Как явно тут смыкается окружность Глухих времен над самой головой. Тут грек зарыт. Тут бег эпох нарушен. Разрушен взгляд и предрешен исход. И ветер лист оторванный, как душу, Через несущее неслышимо несет.
* * * Чад гулких туч в небесном срубе. Душа напугана дождем. В заборах вышиблены зубы То ли жульем, то ли сентябрем, И дерева со всей округи Идут топиться в водоем… Висит журавль, прибитый к небу…
Нет больше Бога в ширпотребе! Оглохло Сердце. Лист пустой. Какой же выпадет мне жребий Из рук эпохи грозовой?!
*** Александр Букатый
…Поэзия – волшебная страна. Здесь можно галактической принцессе Сказать «Люблю» – и верная жена, На зависть всем, кто ездит в «мерседесе»,
Она тебе и будет... Можно здесь Стрелою мчаться сквозь простор и время В прекрасный рай... Всего не перечесть. А можно – словно тягостное бремя.
Как тюк свинца - взвалить вдруг на себя. Тянуть баржу, как бурлаки на Волге... Зачем? Быть может, строчки теребя И провожая звёзды взглядом долгим,
И те, кто постарался сделать век Похожим на какую-то помойку... И ты – поможешь им? Ты, человек? Зачем? Не оседлать ли птицу-тройку,
И, крикнув во весь голос: «Расступись!» Послать их всех куда-нибудь подальше... Но – слишком уж слова переплелись. Служенье муз – оно не терпит фальши,
Хоть так сфальшивить хочется в тот миг, Когда – невероятная усталость... Однако подними свой парус, бриг, Бей, барабан – что там ещё осталось? –
Ты сам себе и клоун и король. И где-то она есть уже, на марше, Твоя ещё не сыгранная роль, Что Гамлетов и Лиров будет краше...
*** Игорь Годенков МОЯ СТРАНА
Моя страна распятая на плахе Предательством зарвавшихся глупцов, Не вечно жить тебе в нужде и страхе. И в стыдной тяжести навешенных оков.
Да, предали тебя, тебя продали, Серебренники жадно получив, Не нехристи заокеанских далей – Свои тебя распяли палачи!
Но, видит Бог, не все учли иуды. И эта плаха – твой Голгофский крест. И очень скоро день настанет Судный, Несущий правосудие – не месть.
Воскреснешь ты, явив бессмертье Духа, Из рваных ран вколоченных гвоздей… Ну а пока, пока ты стонешь глухо, И с каждым днем боль в теле все сильней.
*** Лариса Пастух
Откуда приходит музыка? Звучит, превращая нас. Сегодня она из ландыша, Из юных влюбленных глаз.
Вчера из травы зеленой Вдруг выпорхнула, как всплеск, Неведомый звук и нежность, И эхо, и луг, и лес.
Но, может, цвету звучали И пели под ветром мхи? И где-то там, за горами Кто-то пропел стихи?
Или волна запела. И звук, за волной волна Вдруг прозвучал в капели? Или поет тишина?
Не знаю. А, может, росинка Блеснула в ладони листка. И музыка зазвучала Загадочна и звонка?
***
У НАС В ГОСТЯХ ЖУРНАЛ «НИВА»
Владимир Гундарев
ОТКРОВЕНИЯ
Держусь от власти в стороне: Власть для богатых — не по мне. Но и она день ото дня Сильней косится на меня.
* * * Я быть богатым не хочу — Мне этот груз не по плечу. Иметь достаток не мешало б, — Но и его не получу.
* * * Как клянчит нищий - неудачник, Так я на это же горазд — От государства жду подачки, Ну а оно мне: "Бог подаст”.
* * * Россией правят либералы. Сказать точнее — обиралы. И торжествует алчный нрав, Народ до нитки обобрав.
***
ЗАМУТНЁННЫЙ РОДНИК
Я хожу темнее тучи, А душа горит огнём: Наш "великий и могучий” Непонятней с каждым днём. Зрю: на полосе газетной (То же говорит экран) "Толерантный”, "транспарентный” – Может, это парень с репой? И при чём тут Талейран? Журналистов рать ретиво Сей использует момент: "Как же быть без креатива? – Без него контента нет”. Зря алмазы слов когда-то Собирал в лукошко Даль: Вытеснил их модератор И, простите, мундиаль. Если из бутылки бренди Не отпить хотя бы треть, То от бренда можно сбрендить, А от тренда – затрындеть. Выдаст менеджер лобастый С мониторингом подсчёт: Сколько "баксов” за год Басков (Или "басков” Коля Баксов?) Из "Шарманки” извлечёт. А на вывески взгляните: Супермаркеты кругом, "Гранды”, "Плазы”, "Меги”, "Сити”– Будто Лондон за окном. Перед взором всё померкло: Что за сленг теперь у нас? Я от кастинга с ремейком В транш впадаю… Или в транс? Всюду лизинг стал желанным, Драйвер прёт, что спасу нет: "Айналайын, что с он-лайном? Где же наш мент Алитет?” Речь – родник, святыня, слава, То, чем жив любой народ. Но не сточная канава И не мусоропровод.
***
Римма Артемьева
Володе
Когда есть свет - неразличима тьма. И он привычен, словно мир иль воздух. Когда есть дом - не охладит зима тепла ладоней, и, согретых возле, сердец и душ: родных, друзей, чужих. Но если вдруг, как время, свет растает, Поймешь, что значил он, пока был жив. И как его до боли не хватает…
* * *
сжимается время, сжимается время пространство мирами, не жизнями меря,
а с каждой секундой несутся в эфир словесного мусора сонмы, не рифм.
и, стиснув гармоний звучание в стон, забудет Земля о названии нот,
не вспомнит Божественную партитуру, орбиту свернет по другому маршруту.
в планету и в космос вгрызается червь, и может спасти только чистая речь…
*** Петр Вотинцев
Я НЕ ОДИН
Я не один. Нас слишком много стало Без средств к существованию, хоть плачь, Озлобленных, обиженных, усталых От каждодневных бед и неудач. Кто виноват? — Никто не скажет верно. Так было вечно, будет так и впредь. О, солнце, почему одновременно Не можешь ты людей всех обогреть?
* * *
О как мы любезны, о как мы нежны Бываем, когда мы друг другу нужны. А если взаимный уснёт интерес, Проснётся в нас дьявол, проснётся в нас бес.
***
№ 4-2011
Юлия Булаховская
Прибой горючих слёз, Что их никто не видит. Прибой моих обид, Что сердце ненавидит. Прибой моей мечты, Что в жизни не сбылась; Прибой пустой любви, Что тихо улеглась.
***
«ОСЕННЯЯ ПЕСНЯ»
Холодный ветер «гонит» голубей, Ломает ветер старые деревья И «гонит» их, как и цыган, скорей – Искать на зиму новые кочевья. И листья падают, без горя и без сил,
В чужую землю – вечный их настил. Я не лечу и мыслями домой И не гашу осеннюю тревогу: Ведь дома нет, как нет земли родной, А только сборы в дальнюю дорогу…
***
А.В. Сердюк
Не сердись на сына, Украина, Не ругай полуденной грозой. Вот и вновь твоё лицо умыла Туча пресной дождевой слезой.
Дом не пуст – когда в сердцах не пусто – Если души прожиты не все. Знаешь, мать, мне за тебя не грустно: Ты душой ровесница весне.
Знаешь, мать, что мысли к грусти клонит: Снилось этой ночью, словно я Лёг на вспаханной твоей ладони, А проснулся на чужих полях.
*** Виктор Хатяновский
Сдув пыль с нательного креста, Мечтаешь ты сыграть – Христа?! Опомнись! Ты в анфас и в профиль – Готовый к бою Мефистофель.
Угомонись! Встряхнись! Без пауз Вновь над тобой горланит Фауст. Твоим притворным клятвам рада, Комедиант - роль Герострата.
Тартюф, Нерон, Шпигельский, Квази... Как много в жизни яркой мрази! Зачем тебе, сдув пыль с креста, Играть – распятого Христа?!
*** Сегодня вновь, как тридцать лет назад, Мы будем петь дурными голосами Про чёрный снег и про вишнёвый сад, Про города, разграбленные нами; Про то как сброд зажравшихся господ Златым тельцом раздавлен и разрушен; Про то, что русский коренной народ Своей стране давно уже не нужен.